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Aún no he visto ningún paraíso que se sustente sin enemigos verdes, sin fantasmas que normalicen la unión entre el “plancton” y “orondos peces”, sin ruidosas vanguardias que hagan rasgar la insípida piel del ciudadano “Juan Vulgar”.Decencia ante el pie que pisa al revés, frente al ladrón, ruidoso traidor. Sin embargo el gran demonio se espanto, hacían falta nuevos culos azules, y la decencia surgió para desmaquillar al impuro como causa de males. El paraíso encontró la cuña, el eslabón, el equilibrio frente al “Judas Traidor”. Decencia ante el pie que pisa al revés, frente al ladrón, ruidoso traidor. Moralistas, jueces que consolidan el poder juzgando al que usa el color frente a lo monótono pensando; al que hay que temer y odiar a la vez jurando pleitesía al salvador que os va a seguir “entonteciendo”. Odio al indecente, miedo al diferente, al único culpable de que el mundo sea leve. Que todo siga así: decencia como credo, lo fácil de liturgia y el indecente como cebo.
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Cuando la afrenta acecha y no les deja dormir, te registran al salir. Te revisan la conciencia para hacerla afín a su forma de vivir. Convertidos por la vida “racional” en padres de la sinrazón. Santa familia la que te ruega, implora, impone que tires sin chistar toda esa forma de pensar. Acepta lo ya escrito, no destruyas el mito del inerme sumiso que acata sin dilación. La partida continua en el olimpo “AUTORIDAD”, queda tanto por jugar, ruido frente a pleitesía en un trance desigual: ellos dentro del sistema colosal, yo dentro de su voluntad. Córtate el pelo y se un chico honesto que no quiebre una vida tan frágil como el cristal. Que si el diablo y el uso les enseñó a ser mudos, a mi me dio el poder de gritar ante el poder. Tanto tiempo con lo mismo ¿qué más da, para qué queremos cambiar?. Mentiras repetidas crean un burdo error, y este manoseado una asquerosa tradición.
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Caprichosos dedos aquellos que un puño cerrado coreaban a Juan sin voz, y luego se abrieron al compás de la pecunia del prócer ruidoso John; a cambio de cercenar, amputar y machacar la testa obrera de Juan, por si la ira le enseñaba a hablar muerto ya. Dedos traidores, legos en grasa y hollín, monos vendidas. Vendiendo la sal por arrobas y anunciando con gesto de esfinge que en tiempos de esclavitud la sed era una virtud. Tus manos ya no enjuagan el sudor que el alba precipitó, que ahora limpian la mansión donde ya tienes habitación, llenas ya. Dedos traidores, legos en grasa y hollín, manos vendidas. Me quisiste en el trance de una falsa transición, y la embriaguez borró que salimos del mismo cascarón, muertos ya. Que si alguna vez te creíste luz ya ni de ella te puedes fiar, pues hasta la luz emite sombras y la tuya es larga ya.
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Cara honesta, o quizá agradable, o incomoda pero qué ¿qué hay de aquellas que la tradición tapó frente a un ojo descortés, que mostró su párpado e indiferencia, que se empeña cubrir y confundir lágrimas y sudor en tu nariz para así cubrir de humana indignidad la sombra infranqueable del antifaz que un dios te clava? Ojos que hierven sin luz, piel que exhala esclavitud, yugo de profeta que arremete con gritos de “almuecín”, con golpes en tu cerviz, hasta que la sumisión te haga libre. Ignorancia estulta que quiere tapar el candor de tu mente y difuminar tu sonrisa ausente para borrar tu gesto ya harto de oscuridad. Por eso canto, grito y ardo en llamas, porque yo quiero ver tu cara. Que ni libelos, ni dioses ni armas me impedirán ver tu cara. Yo quiero ver tu cara.
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Quiero gritar y no callar para hacer receptivos tantos oídos de pedernal, que transforman naturaleza en abstracción, al hombre en elemento, lo real en especulación. Cerdo y mono están complacidos al ver que su sitio es fruto del azar. Que la hez se irguió y la sustancia quedó postergada en cuatro patas sin voz que aún buscan su opción.
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“Más alto , más guapo, más fuerte, veloz” rezaba en lo alto de aquel pizarrón, las manos prestas a empujar al iluso que siempre manchará como sea tu fama, tu gloria, tu aplauso tu historia. Escoge entre golpes, pistola o puñal, mil son las formas de pasar al rival; lo dijo Darwing:”a golpes tendrás enjundia, posición, estofa”. Pero la violencia del rudo afea. Puedes someter al de al lado al trauma exquisito de la dulce afrenta que seguro sufrirá el que pierde en esta vil competición. Conoces bien la suerte del desgraciado que pierde, del liberal que muerde, del poder que especula. Conoces bien la suerte del desgraciado que pierde.
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Sobre un manto de blanca candidez se reúnen a llenarlo de trazos tierra, religión, patria, nación, raza reprimida y una oscura pasión, buscando el color que va a diferenciar su localización en exclusividad. Una vez que el ícono nació qué mejor que entregarlo a un estado que lo va a cubrir de hieratidad y de una espesa capa de mediocridad. Igual que el anterior, que a pesar del color sigue distinguiendo entere amo y servidor. Quieres deshacerte de una apestosa y sucia bandera, de aquella misma que te humilló y te cuadriculó tu ovalada forma de ver las cosas. Y ahora pretendes crear una que te haga distinto sin pensar que todos los colores sueltan los mismos tufos, los mismos olores. ¡!NEGRA ES MI BANDERA Y NADIE ME LA VA A PINTAR.!!
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La sangre caliente recorre mis venas ya no sientas miedo, ya no sientas pena. A mi la violencia nunca me ha gustado, ellos comenzaron, nos han obligado. ¡Díselo a la cara! No les des la ocasión de hacerse fuertes, al final debes aprender a luchar. A mostrar tu rencor, a defenderte, no me gustan que me “aplaudan” sin pelear. La violencia bien encauzada es útil y es necesaria. Diles pronto y a la cara que vamos a defendernos.!! NAZIS NO!!. Sal a la calle, la puerta está abierta, que no nos la cierren deben darse cuenta. Sal a la calle la puerta está abierta, contra el fascismo ¡!ACCIÓN DIRECTA!!
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Ese fue el error, el sentarme descuidado sin cerrar la percepción, y apretar aquel botón que ansioso esperaba mostrar aquel horror. Un gran ojo me guiñó y mostró una retina llena de bulos a la que oí comentar no sin falsa modestia ser espejo del mundo. La televisión, narcótico agresivo, censora de mi instinto, nos grita que el sol lo creó un humano jugando a ser mago. Es verdad, no lo puedes negar, lo ha dicho la tele: excomulgado por dudar. Aún sigue el complot, la silla me atenaza, me amarra a su regazo, mientras que el televisor llena mi conciencia de inconsciente barullo. Cinco dice ser dos y dos, hasta la idiotez es justa igual que la razón. No me queda más opción: idealizaré mi vida ahogándome en alcohol.
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10. |
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Un mal grito, un suspiro, un paso en falso o el parecer de un asno me retiran de la senda reservada en exclusiva a los que caminan por su derecha, blandiendo manos manchadas que aprietan mi cara contra la chapa nacarada de una jaula que deambula con inquisidor ruido de sirenas. Y qué pretendes ¿escapar de donde no eres hombre ya?. Un número es tu identidad, afuera dejaste tu libertad. Luces bajas, la penumbra proyectan al cerdo y a su ilustre figura, frente a rejas herrumbrosas y cejas rotas por ilusas marionetas que estampan mi gesto adusto en un diedro obtuso que pasará a engrosar la lista de los que sin querer alimentarán a la bestia. Yo aún tuve suerte te, lo pude contar, esos cerdos me dejaron en paz. No como a otros caídos en hoyos de cal que aún buscan asqueados un lugar donde escapar. Estado cuerdo a implantar, estado del terror total, un puño presto a golpear. Así perpetuáis vuestra libertad.
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Mentes ilegibles se empeñan en mostrar el espejo del mundo que a ellos les gustaría ver. Mas no saben que el mundo carece de formas y a golpes como quieren implantar su lucidez. Implantar la negación con la fuerza de sus bates y rapados al dos; pero no es la fuerza racial la única que hiere al hombre, las hay de mayor sutilidad. Se esconden bajo el manto se la idea permisiva, se erigen con grito procaz en “inventores de libertas” y claman contra el cielo cada vez que se despeña la rectitud del credo que única verdad. No está mal el actuar consecuente y seguro con tu forma de pensar, mas cuidado con alimentar el hambre de tu mente con lenguas que no hablarán. Que no hay un fascista, hay dos. Cegados por su afán de hacer resistir las forman critican al innovador, un loco disidente más, y ellos muy generosos te obligan a elegir: callar, estar muerto o simplemente asentir. ¿Y no será que soy exigente?, tal vez pensar sea demasiado pedir. Corro y escapo del tolerante intolerable que no deja ver. Que no hay un fascista, hay dos.
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12. |
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Una pistola desquiciada arruga su sonrisa para desalojar hiel y aliento de esa carcasa humana salida de la nada y que a nada llegará. Se asoma en torno a los que macen sin permiso del dios Atlas con chaquet. Exterminar tanta desdicha es la única consigna para aliviar el sobrepeso de esa esfera huraña en agradecimiento a su giro infernal. Se asoma en torno a los que nacen sin permiso del dios Atlas con chaquet. Lloran los encapuchados por saciar su vanidad, mientras tanto la pistola arremete sin piedad. Y qué más da que se hagan llamar personas cuando otros en su cetro abolen su existencia. Se asoma en torno a los que son culpables por nacer.
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13. |
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Una puerta nos cierras, otra se nos abrirá, y esos escombros de pared, ayer llorando de dolor, mañana se alzarán impetuosas ante tu voz. Y ladrillo tras ladrillo crearemos un rincón, una casa inexpugnable, casa de razón: ventanas insumisas, pares eclecticista, de esquinas libertarias y alma combativa. Más aún no sé en qué solar dejaré caerla, se mantendrá enhiesta, se reirá de ti , perturbará tu siesta. En el salón de tu cerebro, que está tan amueblado y tan recogido que da gusto verlo tan carcomido. La casa aún sigue en pie. También será curioso ver como el demoledor queda enterado por la que será, además de nuestra casa de la paz, el cementerio de su apetito voraz.
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released May 1, 1999
