1. |
Cuatro esquinas
02:30
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CUATRO ESQUINAS
Ohhh cuatro esquinas y un jarrón
conforman el triste ornamento de tu salón.
Ohhh cuatro esquinas y un jarrón
que nunca vas a cambiar de lugar,
la cuestión es perpetuar.
Acaso no resulta tan conservador
el facha que el que vanguardias abanderó
e hizo de la “coherencia” una religión
y todo progreso trasformo en tradición.
No al héroe proletario
ni al mesías redentor en su olimpo de certezas.
No quiero que un tótem imponga la razón,
solamente quiero que me den opinión
y que la duda sea mi motor,
que tras la caída venga un nuevo empujón.
Sumando miles de errores
alcanzaremos el patrón que nos lleve a la razón.
Ohhh cuatro esquinas y un jarrón
conforman el triste ornamento de tu salón.
Ohhh cuatro esquinas y un jarrón
que nunca vas a cambiar de lugar,
la cuestión es perpetuar.
Plebiscitos y no mitos.
Terapia de gerundios que nos indique el camino a coger.
Ohhh cuatro esquinas y un jarrón
conforman el triste ornamento de tu salón.
Ohhh cuatro esquinas y un jarrón
que nunca vas a cambiar de lugar,
la cuestión es perpetuar.
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2. |
Ley mordaza
01:33
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LEY MORDAZA
Un martillo percutor
parte mi pecho en dos,
sístoles y diástoles
en dura pugna con mi esternón
que quiere salir para demoler
ese lastre que me amarra contra la pared
y que a la indignación la convertirá
en un “trastorno de orden social”.
Amordazados, laringotomizados, sodomizados.
Jodidos y mansos nos quieres ver
como a Marcelus Wallace en la trastienda se Seth
y convertirte así en ejecutor
de los proféticos versos de Brecht.
Protegiendo tu bastión
de pillería y sabotaje,
legislas para arrinconar
nuestra fundada rabia.
No nos callarás jamás.
Trágate, trágatela…tu ley Mordaza.
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3. |
Denunciaré
03:11
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DENUNCIARÉ
Quiero sacar mi puño de la manga y proyectarlo
contra la cara del que tornó
la política en una sucesión de ritos, de protocolos
ajenos al que los sufrirá.
Denunciaré al que me relegó a espectador fiel,
al que anima a llorar o a reír tal vez,
mas me asegura que nunca participaré.
La cuestión es crear tramas absurdas,
que en el escenario bullan miseria y vodevil.
Mientras que en la platea juegan con la vida
de los que, en el gallinero, no podrán ni abuchear.
Denunciaré al que me relegó a espectador fiel,
al que anima a llorar o a reír tal vez,
mas me asegura que nunca participaré.
Política en clave de show
que entretendrá a los pasivos.
Libreto bufo que endulzará
su maquiavélica mezquindad.
Denunciaré al que me relegó a espectador fiel,
al que anima a llorar o a reír tal vez,
mas me asegura que nunca participaré.
Denunciaré engañoso oropel.
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4. |
Tinta negra
03:03
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TINTA Y SANGRE
Bajo la red del puto rencor
una pluma escribe feroz
la voz que perpetuará
las gestas del vencedor,
el que un día deslegitimó al que no pudor opinar.
Mientras que la objetividad
se emponzoña de miseria
y al héroe jamás definió
como lo que es, sólo un criminal.
Tinta negra y sangre en el renglón
trazan la historia que escribe un espadón de hiel,
al dictado de un noble blasón,
de un pesado y rico doblón,
gracias a dios.
Falsa como el vértigo al que aspiran las cigüeñas
es la historia que un día nos enterró
y nos condenó a la obediencia y a la impotencia.
Tinta negra y sangre en el renglón
trazan la historia que escribe un espadón de hiel,
al dictado de un noble blasón,
de un pesado y rico doblón,
gracias a dios.
Gracias al maestro que me ha enseñado
que la historia la sufren los desheredados.
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5. |
Vacaciones en Faluya
02:33
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VACACIONES EN FALUYA
Con ventanilla y en “Business class”,
pasando por Saigón y Panamá.
Desde Guantánamo a Abu Graib
ampliando lindes a la libertad.
Desde lo alto podrán observar
el sueño que esconde nuestra ansiedad
en forma de viscoso óleo
Que es el motor de la opulencia.
Vacaciones en Faluya
tirando a dar.
Y a su izquierda podrán observar
armas que nadie nunca pudo hallar
y la estatua de un tirano
que antes fue apto y pleno de bondad.
Vacaciones en Faluya
tirando a dar.
Contemplarán subterfugios que esconden
rastros de intereses y vanidades
y a súbditos que sólo aspirarán
A cambiar el rostro
del que los humille.
Y en nuestros talleres de bricolage
revestirán la muerte de dignidad,
ensamblando féretros y huesos
de los inocentes de Atocha hasta Bagdad.
Aerolíneas muerte.
Programando vacaciones en Faluya
recogiendo el botín de vuestra usura.
Tirando a dar.
Aerolíneas muerte
Programando vacaciones en Faluya
recogiendo el botín de vuestra usura.
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6. |
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LA NOCHE EN LA QUE MURIÓ GALEANO
Las venas de América
siguen de par en par,
llorando al mago que cuenta de otra forma la historia.
La noche en la que murió Galeano
miles de cuentos quedaron huérfanos,
esperando que otra voz los alojase
y los declamase con la misma majestad
que la del charrúa de mirada albiceleste.
Las venas de América
siguen de par en par,
llorando al mago que cuenta de otra forma la historia.
La noche en la que murió Galeano
la escuela de “El mundo al revés” cerró en falso,
aún le quedaban relatos por contar,
vicios y miserias de Latinoamérica.
Para desperezar a esa justicia esquiva
que deje de hacer del sur
el basurero del norte.
Las venas de América
siguen de par en par,
llorando al mago que cuenta de otra forma la historia.
A la diestra de Gabo y Benedetti,
compilando “Abrazos de papel”,
enseñándonos a decir no
En “Días y noches de guerra y amor”.
Maradona fabrica un gol,
el que Franchéscoli remató,
Rubén Blades canta “Muévete”
y Galeano cincela a los tres.
Junto a la intrahistoria
que cuenta la memoria
de indígenas y desheredados
de esta tierra de fuego y explotación.
El tintero de Galeano
sigue lleno de relatos,
el tintero de Galeano
denunciando al invasor.
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7. |
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SECTA CATÓLICA, IRRACIONALIDADES Y CINTAS DE VIDEO
Usurpando la moral
¡Soy la verdad!
Amputando la ciencia
¡dios no admite dudar!
Triunfo de lo irracional
¡No hay prueba, hay fe!
Lastrando la realidad
cebo mi eximio poder.
Mitras de mierda cubren la tonsura de tu catedral,
mafioso de las indulgencias.
Empuñando caridad
someto al necesitado,
comprando su voluntad
prometo redención,
vendiendo fatalidad
y abnegación,
¿qué es el bien, qué es mal?
lo dicta el santo dios
Creer o no creer es un acto pusilánime,
aquí se sabe o no se sabe.
Eres deudor de lo irreal,
exégeta inquisitorial,
tu cruz exigió mucha sangre.
El onírico tedio de tus altares
destila sangre y calamidad.
La incultura del fiel te hace fuerte
y la pobreza engorda tu sitial.
Hordas de sotanas reprimidas
cobran a la fuerza su deseo sexual
y tranquilos que una confesión a tiempo
tapará ese lupanar.
Tu simple existencia quizás sea señal
de que nuestra especie sea algo a exterminar.
Dices que detestas los entresijos de la realidad,
que lo tuyo trasciende al pie, al pelo y a la carne,
pero tu palio cobijó al asesino coronado
que ostentó siempre el poder.
Usurpando la moral
¡Soy la verdad!
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8. |
Sometidos
03:11
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|
SOMETIDOS
El cabreo como medio de redimir
las formas que el tiempo y la rutina han convertido en hiel
el cabreo como mecha de este sano cataclismo
que limpia lo que se esconde tras los resquicios.
La falta de pasión
irradia indiferencia
desactiva la reacción
la falta de pasión es la sal
que abona la tierra
y la hace secarral.
Rabia que estimule nuestro corazón
y que lata desbocado en una misma dirección
rabia que muestre el camino a seguir
para que por fin sea otro el que ponga la otra mejilla.
En el 36 inauguramos la desolación
en el 78 renovamos la sumisión
ya en el 2000 la hipoteca es la nueva esclavitud
y en el 2015 la rabia orienta el cambio de actitud.
La marea humana despliega su pleamar
y hace retroceder la escoria que fabricó diques para proteger
sus privilegios.
Privilegios que queden arrinconados
en los márgenes del libro de historia
de ese pueblo que de tragedia en tragedia
halló el camino de la lucha y la rebelión.
En el 36 inauguramos la desolación
en el 78 renovamos la sumisión
ya en el 2000 la hipoteca es la nueva esclavitud
y en el 2015 la rabia orienta el cambio de actitud.
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9. |
Inés
04:04
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|
INÉS
Tus ojos no llegan todavía a ver
el horizonte que es tediosa aridez.
Se alumbrará la senda que otros marcarán,
el norte díscolo de su interés fatal:
al este ignorancia sin bozal y a oeste y sur el ancla de tu genialidad.
Inés, siempre atenta mi pequeña a los dogmas preñados de fe,
Inés, que alteran tu mundo
y su inestable redondez.
Claman lo absurdo que es seguir un ideal,
cegados y abrumados ante la realidad,
que los sueños destilan insumisión
y que la resignación es la única verdad.
Vulgaridad, trivialidad
para que seas tan sólo una más,
una pequeña esquirla de este pedernal,
que fue esculpida sin cincel
por el martillo de la uniformidad.
Inés siempre atenta mi pequeña a los dogmas preñados de fe,
Inés, que alteran tu mundo y su inestable redondez.
Tus piernas no alcanzan todavía a correr
y tus brazos son aún proyectos de poder,
mas tu inocencia será el ariete tenaz
dispuesto a hacer caer los puntales de su moral,
esa moral temerosa de un dios
que fabrica ira sentado en su sillón,
que te impone miedos,
fobias como medio de castrar tu voz,
tu gesto y tu opinión.
Pero cuento con tu sonrisa para pintar
de un verde chillón
este ambiente de horror,
que el blanco y negro sea sólo testimonial
en “Los olvidados” del Buñuel más social.
Lo que tu madre peleó
se convierta en motor de tu victoria final.
Ay Inés, mi Inés, vuela alto para ver
la imagen más real que la edad deformará.
Inés siempre atenta mi pequeña a los dogmas preñados de fe,
Inés, que alteran tu mundo y su inestable redondez.
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10. |
Héroes grises
03:48
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|
HÉROES GRISES
Ahora que preferimos seguir quemando petróleo,
ignorando al viento, a su Cierzo y al sol,
y sacar la mano por la ventanilla del coche
para increpar al capullo ciclista provocador.
Y llegar pronto a casa
para ver “hombres mujeres y viceversa”,
y esperar impacientes la sección de deportes
porque lo demás “apesta”.
La empatía se transforma en alegría
al ver que tu vida es mejor
que la de los desahuciados por vagos y vividores
que nunca se lo han currado.
El superhombre estúpido está aquí,
con su coraza de héroe gris,
el servilismo es su superpoder
sin saber que él es el siguiente en caer.
Ahora que el pastor es más pícaro que el lobo
y se ha transmutado en verdugo del redil.
Y el progreso ha dejado su impronta renovadora
extrayendo del ladrillo su elixir.
Ahora que la tecnología
es más un símbolo de élite social
que un acceso libre a la información
democrático y universal.
El superhombre estúpido está aquí,
con su coraza de héroe gris,
el servilismo es su superpoder
sin saber que él es el siguiente en caer.
Ahora que el cubo de la basura
es un centro de oportunidades
y el inepto afirma que:
“es una excepción, propaganda
de la mafia bolivariana,
todo bulos de los que odian
la cultura occidental”.
Y aún encima aguantando
a fascistas de libro
como al indescriptible Rafael Hernando,
que apisona la tierra de los enterrados
y es que hasta su apellido rima con “franco”.
El contubernio entre la “sal” y la probabilidad
nos obliga a sufrir que…
El superhombre estúpido está aquí,
con su coraza de héroe gris,
el servilismo es su superpoder
sin saber que él es el siguiente en caer.
Siempre el mismo patrón
en la génesis de una canción,
los mismos tontos que, en el pasado, ya provocaron
que las emociones ya no fueran hijas de una buena canción,
sino de banderas y cuentas bancarias
que los idiotas ensalzaron como única y exclusiva pasión.
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11. |
Verano del 36
03:37
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VERANO DEL 36
En la noche, un dedo acusador
señala el portón
que se debe derribar,
detrás de él está el obrero
que el cacique señaló
como enemigo a exterminar.
Encañonado por un frío fusil
y escoltado por la terrible desolación
de una madre y unos hijos
que ven desaparecer al padre
en manos del ejecutor.
Hacinado en un viejo camión,
junto a otros impuros
de ideología y condición,
abandona la cañada
preso por el miedo
a la “santa” depuración.
Turbas de incertidumbre esperan
mientras que a la mente le asalta la desazón:
qué será de lo que dejó atrás
y si algún día podría de nuevo la tierra labrar.
No lo llames guerra
al abuso del sable del general,
a ensoñaciones y cruzadas
que se comportan con asesina impunidad.
Y dónde están lo héroes,
nuestros padres,
los que un día enterraste
en las fosas de tu fascista proceder.
En Cetina y la Bartolina
no están muertos,
aún respiran,
allí hay vida, nuestra vida,
bajo escombros de ignominia.
Aunque pretendas matar
primero con balas
y después con olvido y resquemor,
verás que por encima de tu mísera traición
se mostrarán al sol
tomillos y romeros de frondoso y noble corazón,
el de los labradores y obreros
que piden salir ya
de ese mugroso panteón.
No lo llames guerra
al abuso del sable del general,
a ensoñaciones y cruzadas
que se comportan con asesina impunidad.
Esa impunidad que violó la legalidad,
amparada por señoritos
y por el cacique ancestral
que elige en la plaza
quién come y quién trabaja,
cuál es el que vive
y cuál el que merece balas.
No dejaré de buscar
hasta que una cuneta anuncie
que su urdimbre esta tramada
sobre HUESOS, brea y grava.
Como los cuatro golpes
de la quinta de Beethoven,
mis preguntas te aporrean:
¿Dónde yacen,
dónde viven,
dónde atribulados nos esperan?
|
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12. |
Utopía y vida
02:50
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|||
|
UTOPÍA Y VIDA
Ahora que la edad
ha roturado mi cara con arrugas de experiencia
y no soy más sabio,
Y dudo que más cuerdo,
pero la derrota merodea por mis adentros.
Quizás, la expectativa de victoria
era desorbitada cuando podía con todo
y el fuego se templó bajo el frío invernal
al ver que me desnudó la puta realidad.
Ahora que la edad
le ha amputado al orgullo sus fueros de grandeza
y obliga a la arrastrada dignidad
a convivir con incoherencias que en la noche clavan su aguijón,
en mi conciencia y luego en la entrepierna,
recordándome que la utopía quedó
ahogada en un mar de experiencias.
No, el futuro me alcanzó
y su densa niebla me ocultó
el camino que la vida un día prometió.
A veces siento que soy
como un miliciano de la 43 división
en la Bolsa de Bielsa, en la bolsa de la vida
que me jugó la mala pasada de ser vivida.
No, el futuro me alcanzó
y su densa niebla me ocultó
el camino que la vida un día prometió.
|
||||
13. |
||||
|
QUIÉN ES TERRORISTA AQUÍ
(ellos) Son “la elite” que campa
sembrando sus patrañas,
anunciando quién manda.
Defensores de la normalidad,
guardianes celosos de la moral,
como si los demás lo fuéramos del horror
y de la aberración.
Valedores del “sentido común”,
reserva tosca de idiotez y de ineptitud:
la impostura es vuestro fundamento.
Patria, dios, himno y orden social
guían la deriva en vuestro caminar
y el aserto que dice que el dinero es neutro
y no delinque,
eufemismo neoliberal,
la libertad que defendéis no es tal
sólo existe la que os hace asquerosamente ricos.
El terror vigoriza vuestro eximio poder
y si no existe, sin duda lo induciréis,
saltándoos verdades y evidencias,
estimulando la erótica de la guerra.
Víctimas que os hacen ricos.
Víctimas que os hacen fuertes.
Qué mal os sienta la paz.
Delirios locos de inseguridad
conflictos y trincheras forzarán,
evitando que algún día vean
el final del largo túnel.
Aspiraréis a ser el superman
al rescate de humanos que martirizaréis
con el sueño de la mandrágora.
Sembrando el estado de delirante seguridad
recoges los beneficios y apartas la escoria.
Tu Belcebú oficial
modela víctimas
que tú, enfermo, llorarás
como una mala plañidera.
Como una cama de rosas a un fakir
así es de ajena la paz para ti,
el miedo es el artesano de tu zurrón
¿Quién es terrorista aquí?
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14. |
Aparcero Juan II
02:28
|
|||
|
APARCERO JUAN II
Huele a café después que el despertador
ordene al sol que emerja de su aposento.
La luz no raya todavía tras el cristal,
única luz que alumbre el crudo invierno
que surgió de repente y sin avisar,
y pilló a Juan despeinado y sin afeitar,
embutido en un abrigo de rancio retal.
Son ya las seis y Juan sale a patear
la calle en busca del placebo que sacie
la virulenta y “caprichosa” necesidad
de las tres bocas que esperan la suerte
que propicie calmar ese raro dolor
que manifiesta que tenemos estomago
y llaman vicio los poderosos omnímodos.
Sentir que no corren buenos tiempos ya para la vida,
sufrir que por sus goteras se escurrió la utopía,
saber que ahora la justicia es el acceso a un bocadillo,
por qué siempre somos nosotros los que miran a la cara del suicidio.
Juan abrió el contenedor,
ya ni la vergüenza le cohíbe,
forzado a rebuscar entre la basura que le sirven
los que le espetan que un día vivió
por encima de sus posibilidades,
los mismos que acumulan y reparten amargura
amparándose en la crisis, mentira burda.
Sentir que no corren buenos tiempos ya para la vida,
sufrir que por sus goteras se escurrió la utopía,
saber que ahora la justicia es el acceso a un bocadillo,
por qué siempre somos nosotros los que miran a la cara del suicidio.
|
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15. |
Mi calle
03:39
|
|||
|
MI CALLE
El último pico sofocaba dependencias
en un patio interior de la calle Cereros,
mientras al fondo alguien doméstica el montaraz ruido
de una insumisa guitarra quejándose a destiempo.
Afuera la calle es húmeda,
emulando a la de Lone Star,
pero no queremos el calor
"modernista y especulador"
Las paredes rezuman sabiduría
animadas por la inspiración de un spray.
La epidérmica presencia de nuestra "Irma la Dulce"
Recorre por quinta vez la acera desde la que nos seduce.
Hoy quiero ver las calles arder,
como Kortatu en el 86,
y no un ghetto de exclusividad
en el que estilistas anuncien
que la posmodernidad es imagen y pasividad.
Dignidad.
Prou hippysmo
promulgado por su iPhone 5
Asepsia en el barrio obrero
tapando sus esquinas con pulcros "modernos"
Prefiero una "Ciutat podrida" como la de Morfi,
donde la reacción aún sea posible,
que otra apática maquillada por vanguardias
cuyo ideario se reduce a una estética barata.
Porque hoy... hoy quiero ver las calles arder,
como Kortatu en el 86,
y no un ghetto de exclusividad
en el que estilistas anuncien
que la posmodernidad es imagen y pasividad.
La revolución pasada se convierte en una broma
y la especulación la asimila como una moda.
Los bichos que viven agazapados en el barrio
son exterminados, escondidos en sudarios,
y arrojados al margen invisible
de una urbe tan postiza como el mismo tinte,
que esconde tras cartón piedra, lujo y tendencias
lo que antes fue mi barrio
y ahora una pasarela.
Hoy...Hoy quiero ver las calles arder.
|
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16. |
En mi habitación
02:36
|
|||
|
EN MI HABITACIÓN
Cinco tazas de café templan la tempestad
que se cierne sobre mi sistema nervioso central.
El “Adiós muñeca” de Chandler se amarró
a mis manos como a las de Michael Caine “el ejecutor”.
El alcohol matiza los violentos trazos
de esta puta realidad que me abordó y me expulsó,
me condenó a vagar por su arrabal.
Arañando surcos de vinilo en el salón
una aguja me libró del tedio y de la inacción.
Clásicos en blanco y negro de la Universal
acuñan los sueños que los malos quieren desvelar.
Píldoras de evasión para curar
el conocimiento y su dolor,
y me libren de sangrantes evidencias
que me muestran que la base social del fascismo
viaja en un jodido vagón de metro,
en hora punta y con agrio olor a “humanidad”.
Distancia en dosis terapéutica
para enfrentar la realidad.
Uhhhhhhh
Es lo que tiene ser forense de la vida,
vivisector del tiempo,
rehén de la objetividad,
que hay que oponer escudos
de ficción tangible
para defendernos de las hostias de la realidad.
|
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17. |
Las 40 rojinegras
03:18
|
|||
|
LAS 40 ROJINEGRAS
Hoy reparten cartas en la mesa
el Quico Sabaté y Cipriano Mera,
Lucio Urtubia asiste a la partida
y el “Noi” del Sucre vigila en la esquina.
Durruti apostado
tras el humo del cigarro sabio de Ferrer i Guardia.
Con la media noche empieza la partida,
la revancha de la que se dio por perdida.
Hoy la “Idea” merece ver un nuevo amanecer.
García Oliver va de mano
y Ascaso canta las cuarenta en bastos.
Mientras, la Claramunt observa atenta
tras la rojinegra por si acaso llegan
los que inventaron la engañosa Mano Negra
y con su guerra hicieron de Barna tragedia.
Con la media noche empieza la partida,
la revancha de la que se dio por perdida.
Hoy la “Idea” merece ver un nuevo amanecer.
Hoy las plazas están gritando
hartas de falsos halagos,
exigiendo ilusiones
que suturen decepciones,
reclamando utopías
que rescaten nuestras vidas.
Con la media noche empieza la partida,
la revancha de la que se dio por perdida.
Hoy la “Idea” merece ver un nuevo amanecer.
Falta gente a la velada:
Los de la Casa de la Muntanya.
El sindicato libre anda suelto
de cacería por el barrio obrero.
Los anarquistas apuran la noche,
sin que la vigilia arrebate
Horas al sueño que hagan posible
fabricar el pan y tejer el mimbre.
Que a las seis de la mañana
el banquero sigue en su cama.
|
||||
18. |
||||
|
LA SOCIEDAD DEL ESPECTÁCULO
Despojos selectos,
tono amarillento,
analfabet@s que exhiben los favores
de un “ilustre” torero
imbécil y lerdo,
aunque el epíteto sobre en la definición.
Pan y circo resabiados
para el vulgo descastado,
pan y circo asistencial
sin esperas y en digital.
Tertulianos popes
maceran opiniones
y en su argumentación
estalla un aire chillón
de retórica barata,
de axioma de cloaca,
que reedecurá a las conciencias vanas.
Pan y circo resabiados
para el vulgo descastado,
pan y circo asistencial
sin esperas y en digital.
La información
sacrificada ritualmente en el altar
del mezquino entretenimiento embaucador
que distraerá.
Publicistas que alumbran
nuestra espesa y densa bruma,
haciéndonos ver luz
y un cielo raso y azul
sobre necesidades
que creímos que no eran tales
pero derivaron en puta esclavitud tirana.
Pan y circo resabiados
para el vulgo descastado,
pan y circo asistencial
sin esperas y en digital.
La libertad se mide en la capacidad de consumir,
consíguela en la 3ª del corte inglés y se feliz.
Las tres patas que amarran el sistema ya están aquí,
apuntaladas bajo el plasma con machacón frenesí:
información liviana que acapare la indignación,
publicidad que nos somete
y persuasiva opinión.
Belén Esteban es el factor
que abisagra nuestra compasión,
tertulianos y gurús
que con solvencia nos muestran luz,
y entre medias publicidad
para alcanzar exclusividad…
y “La noche americana” de Truffaut
Exiliada en un cine de autor.
Pan y circo resabiados
para el vulgo descastado,
pan y circo asistencial
sin esperas y en digital.
Pan y circo
y el cupo del bienestar,
pan y circo
y el mito de la propiedad,
pan y circo
y una tarjeta cash,
pan y circo
y total felicidad.
|
||||
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